Die ersten Unterrichtsstunden verliefen super. Zwar spricht mein Lehrer kein klassisches British English, was ich natürlich ein wenig bedauere, sondern mit einem tiefen amerikanischen Akzent. Nichtsdestotrotz gefällt mir der Kurs sehr. Auch deshalb, weil sich meine Mitschülerinnen und Mitschüler als äusserst sympathisch, nett und humorvoll erwiesen haben. Besser könnte es nicht sein.

So betrat ich auch gestern Abend voller Vorfreude das kleine Klassenzimmer in der Luzerner Altstadt, tauschte mich mit meinem Sitznachbarn auf Englisch über seine «busy week at work» aus und freute mich auf all die Dinge, die wir heute vertiefen würden. Doch dann geschah es.

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Normalerweise.

Heute ist Sonntag.

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Die Zahl dreissig assoziiere ich mit der Farbe Dunkelblau, mit Rotwein, Jazz-Musik, einem pinken Tüllkleid und mit in die Hose gestopften Hemden. Erklären kann ich das nicht genauer – es ist spontan das, was mir in den Sinn kommt. 30 bedeutet in meinem Kopf aber auch: Die Jugend ist vorbei. Jetzt bist du erwachsen. Ha. Da haben wir’s. Ich glaube, gerade Letzteres macht mir am meisten Sorgen. Wie bei Tabaluga, dem kleinen Fernsehdrachen. Der wollte auch nie erwachsen sein. Tabaluga, I feel you.

Denn wer erwachsen ist, hat sein Leben im Griff. So zumindest die Theorie. Und genau dieser Aberglaube macht mir Druck. Selbst mit 30 kann man sein Leben schliesslich nicht durchgeplant haben. Denn die Realität sieht – zumindest bei mir – anders aus. Und das bestätigen gewiss auch all jene Leserinnen und Leser, die die allseits bekannte Drei bereits am Rücken tragen, nur zu gut: Im Leben kommt sowieso alles anders, als man es plant. Leben heisst rückwärts nämlich Nebel – wir wissen von der Zukunft so gut wie nichts.

Ihr seht: In meinen 30 Jahren auf diesem Planeten sind mir bereits einige Dinge klar geworden. Die kommenden 20 Tage möchte ich deshalb den Erkenntnissen widmen, die ich in meinem Leben mehr oder weniger schmerzhaft lernen musste. Die altbekannte Bananenschale ist eben der beste Lehrer. Sie passt farblich zwar nicht unbedingt zum Herbst – auf einer Rosskastanie auszurutschen stelle ich mir aber noch zehnmal schmerzhafter vor.

Und hier das Learning Nr. 1:

Planen macht nur bedingt Sinn, denn 1. Kommt es meist anders und 2. als man glaubt. Doch auch wenn sich der Wind nicht steuern lässt, kann man noch immer entscheiden, in welche Richtung das Segel gesetzt wird.

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Doch das Schöne an der Fantasie ist ja, dass man es sich zumindest vorstellen kann. So summe ich plötzlich die Melodie von «Oh, what a beautiful morning» aus «Oklahoma!» vor mich hin – ein Lied, das mir, wenn ich in der Natur verweile, oftmals ins Ohr kriecht. Und da trifft es mich wie der Blitz. Worte bilden sich in meinem Gehirn und formen sich zu ganzen Sätzen. Wie durch Zauberhand passen sie genau auf die Melodie ebenjenes Liedes. «Esch das en herrleche Morge, esch das en herrleche Tag …» Ein wichtiger Bestandteil meines Musicals über die Schlacht bei Sempach hat soeben das Licht der Welt erblickt.

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Es ist bestimmt über sechs Jahre her, seit mir eine ähnliche Idee zum ersten Mal vorschwebte. Damals war sie allerdings noch um einiges pompöser. Schliesslich wäre es unglaublich, bei der Schlachtwiese eine Bühne aufzustellen. Das Ziel: ein Freilichtmusical mit viiiieeel Drama, einer grossen Kampf-Szene und etlicher Liebeleien.

Nun ja, was nicht ist, kann ja noch werden. Und eine Light-Version dieser Idee kommt in knapp zwei Monaten tatsächlich zustande. Mir schlottern jetzt schon die Knie …

Im Rahmen der Luzerner Tage der Kulturlandschaft darf ich am 17. Oktober eine Show auf die Bühne bringen, als Veranstalterin wirkt die Kulturlaube Sempach. Dabei steht nicht Winkelried im Zentrum, sondern ein Wöschwiib. Es erzählt von damals, von den vielen Eidgenossen, die ihr Leben liessen und ihre Liebsten zurückliessen. Die Liebe darf natürlich nicht fehlen – in Form vergilbter Liebesbriefe, die von einer innigen Liebschaft erzählen. Zudem treibt seit der Schlacht auch noch ein Geist sein Unwesen in Sempach. Gefundenes Fressen fürs Wöschwiib, das freilich eifrig von alledem erzählt.

So geschieht es also tatsächlich: Sempach, mein Heimatort, erhält sein eigenes Musical – 640 Jahre nach der eigentlichen Schlacht. Die Premiere am 17. Oktober findet passenderweise im Rathaus Sempach statt. Als Initiantin und Schauspielerin schlüpfe ich in die Rolle des Wöschwiibs, begleitet werde ich von einer weiteren Sempacherin am Klavier: Nadine Purtschert. Weitere Informationen gibt es unter kulturlaube.ch – oder selbstverständlich bei mir.

Wenn ich nicht gerade antworte, wisst ihr, womit ich beschäftigt bin: Üben.

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«Hier zu leben fühlt sich an wie jeden Tag Ferien», sagte mir eine Frau, die ich auf einer Segeltour kennenlernte. Sie lebt hier, am Meer, mit dem Strand direkt vor der Haustür.

Während ich mir innerlich schon ein romantisches Bild von einem solchen Leben ausmale, fügt sie schliesslich an: «Doch im Sommer mag ich es nicht.» Zu viele Touristen, findet sie.

Ich mache mich klein auf dem Segelboot, denn schliesslich gehöre ich da ja auch dazu.

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Und trotzdem geniesse ich genau das – so wie wohl viele andere auch – in vollen Zügen. Das Meer scheint für ein paar Tage alles leichter zu machen. Hier ist man frei, kann sich neu erfinden. Man lacht mehr, schlemmt Eis, schaut den Wellen stundenlang zu oder liest noch eine Seite im Buch, obwohl es längst Zeit wäre aufzubrechen. Man geniesst, entspannt und scherzt.

Denn am Meer hat man dafür immer Zeit.

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Plötzlich hielt ich inne. Was war das für ein lautes Geräusch, das ich da im Hintergrund vernahm? Ein kurzer Blick nach rechts – ich musste mich noch ein wenig nach hinten beugen, um an der grossen Eiche vorbeischauen zu können – brachte Klarheit. Ein Alphornspieler hatte sein Instrument ausgepackt und liess ein paar Töne durch den Wald hallen. Er war umringt von einer Schar Wanderer, die hier wohl gerade ihre Rast einlegten.

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Der Spitzenplatz meiner persönlichen Favoritenliste gehört dabei dem Ausdruck «Na bravo» aus der legendären Sissi-Trilogie. Meist ist es Erzherzogin Sophie (oder ihr Gatte wie auch der Sohn), der das «Na bravo» so elegant und sarkastisch über die Lippen rutscht, wie es wohl nur die Österreicher können. Der Ausdruck ist auch deshalb so liebenswert, weil er vornehmer ist als ein schlichtes «So eine Schei**e». Zudem verleiht das gerollte österreichische R dem Ganzen eine ordentliche Portion Pfeffer. Das ist immer gut.

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Was ich liebe, sind Geschichten. Und die finden sich – mein Blog ist der beste Beweis – im Alltag ganz normaler Menschen. Deshalb blieb ich dem Lokaljournalismus all die Jahre treu. Doch eine Sache habe ich bis heute vergeblich versucht: journalistische Arbeit in den Zeitraum zwischen 8 und 17 Uhr zu packen. Termine, wichtige Anlässe und das Leben kommen einem dabei nämlich meistens dazwischen. Und manchmal küsst einen die Muse eben ungeplant.

So war es auch letzte Woche. Zwischen Ferienstart und Packstress fand mein Interviewpartner nur am Samstag Zeit, mir telefonisch einige Fragen zu beantworten. «Kein Problem», meinte ich spontan, denn ich war sehr an seiner Geschichte interessiert.

Nun ja. Am Samstag war es dann wieder über 30 Grad heiss. Ergo: Der See rief. Geduldig wartete ich zuhause auf den Anruf am Nachmittag, der sich schliesslich auf «nach 15 Uhr» verschob, wie mir der Interviewpartner per SMS mitteilte. Als der Zeiger auf 15.30 Uhr stand, bestieg ich das Velo trotzdem. Ich sass nämlich schon längst im Bikini – bananengelb, versteht sich – auf dem Sofa und starrte aufs Handy, in der Hoffnung, es würde gleich schellen.

Am See angekommen, hatte ich mich gerade auf dem Tüechli ausgebreitet und verköstigte mit einer Freundin ein paar Wassermelonenschnitze, als es tatsächlich schellte. Und siehe da: Es war der Interviewpartner.

Ich war natürlich vorbereitet und zog flink Unterlagen, Stift und Papier aus meiner Badetasche. So führte ich also zwischen Schilf, Badegästen und kühlem Nass ein Interview. Zwischendurch brüllte ein Kind im Hintergrund (es wollte noch nicht heim), hie und da stahlen heransausende Bremsenviecher meine Aufmerksamkeit (sie wollten mein Blut). Doch weder für mich noch für meinen Interviewpartner war das ein Problem. Er freute sich sehr darüber, dass ich mich für seine Geschichte interessierte. Das Gespräch war angeregt, und ich genoss sowohl den Sonnenschein als auch die Einblicke in ein Leben, das nicht mein eigenes ist.

Da wurde mir wieder einmal bewusst, wie viele Facetten der Journalismus hat. Und ob man nun übers Weltgeschehen oder Geschichten «vo do» berichtet – die Hauptsache ist doch, dass man sich Zeit für die Menschen nimmt, die etwas zu erzählen haben, dabei genau hinhört und zwischen Terminen und Druckstress nicht vergisst, auch selbst das Leben zu geniessen.

Ein schönes Fazit aus zehn Jahren Journalismus.

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Mit deinem «Struwwelpeter» hast du echt so manches Kind traumatisiert. Es tut mir leid, dir dies so direkt mitteilen zu müssen. Irgendjemand musste es ja tun.

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Diese Woche kam mir in einer ziemlich ungemütlichen Situation der Song «Crying at the Discoteque» von Alcazar in den Sinn. Nur hat sich der Text in meinem sarkastischen Gehirn einfach umgeformt zu «Crying at the Flughafen».

Ich sass nämlich am Flughafen Zürich im Café und weinte, weinte, weinte … Wieso? Bei Verabschiedungen öffnen sich bei mir immer alle Schleusen. Dabei spielt es kaum eine Rolle, ob jemand für wenige Tage oder drei Monate verreist – mein Herz reagiert aus Prinzip immer ungefähr gleich dramatisch.

Aber von vorn:

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Und nun kommt das Aber, was aufgrund des Titels dieser Kolumne bereits zu erahnen ist: Wenn ich so darüber nachdenke, hat das Älterwerden nämlich doch mehr Vor- als Nachteile. Einerseits wächst man, so scheint es mir zumindest, irgendwie in den eigenen Körper hinein. Was früher noch unproportional wirkte, finde ich heute eigentlich ganz okay. Ausserdem kennt man sich und – fast noch wichtiger – die eigenen Grenzen bereits gut. So kann man abwägen, für sich einstehen und (meist) die richtigen Entscheidungen treffen. (Wobei falsche Entscheidungen natürlich auch zum Leben dazugehören. Aber das wäre Stoff für eine eigene Kolumne …)

Und letztens habe ich noch einen weiteren Vorteil des Älterwerdens am eigenen Leib erfahren: Älter werden ist nämlich eine prima Ausrede. Wenn nicht sogar eine der besten. Zum Beispiel fürs frühe Schlafengehen. Oder wenn man sich an einem Anlass nicht verkleiden will, obwohl es auf der Einladung verlangt wird. Oder – Achtung, jetzt kommt's – für Dinge, die man schon lange einmal tun wollte, sich aber nie getraut hat, weil das doch ganz klar etwas ist, was nur die «Alten» machen.

Bei mir war das

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Endlich wieder ins Wasser.

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Vor zwei Wochen noch stand ich morgens gemeinsam mit meiner Schwester als Zuschauerin an der Bande anlässlich des London Marathons am Embankment Pier. Die Sonne schien, der Kaffee floss und die Stimmung erreichte bald ihren Zenit. Wie durch Zufall wurde ich Zeugin von Marcel Hugs sechster Siegesserie der Rollstuhlathleten auf Londoner Boden. Der Jubel unsererseits war natürlich gross – insbesondere, als 15 Minuten später auch Catherine Debrunner vorbeizog und mit Blick auf die letzten Kilometer Richtung Ziel davonschoss. Bei so viel Schweizer Power rutschte mir das «Hopp hopp hopp» unweigerlich über die Lippen – womit ich mich unter all den britischen Zuschauenden definitiv als Schweizerin outete.

Aber wisst ihr was? Das war natürlich absolut kein Problem. Die Stimmung vor Ort am London Marathon ist einmalig, etwas Vergleichbares habe ich an einem Sportevent noch nicht erlebt. Als dann nach und nach die Läufer – allen voran Weltrekord-Maschine Sabastian Sawe – an mir vorbeisprinteten, verdichtete sich auch die Masse in den Zuschauerrängen immer mehr.

Und ich stand ganz vorne an der Bande. Mit der Zeit spürte ich, wie sich die Menschen dicht hinter mich drängten. Ein kurzer Blick über die Schulter: ein einziges Menschenmeer. Kein Wunder, die fast 60’000 Finisher lockten nämlich rund 800’000 Zuschauerinnen und Zuschauer an, die aus voller Kehle anfeuerten.

Nicht nur ihre eigenen Schützlinge übrigens. Die Briten sind schon ein gspässiges Volk. Kaum entdeckte jemand einen Namen auf T-Shirt oder Startnummer, ging das Rufen los: «Go on Tim, you’ve got this Rachel, almost there Amy, you’re doing great Jack!» Und wer besonders rücksichtsvoll war, kündigte den Lärm sogar noch höflich an, damit man sich innerlich kurz auf die akustische Explosion vorbereiten konnte.

Per App konnten die Zuschauenden die Teilnehmenden nämlich tracken. Einige reisten ihren schwitzenden Freundinnen, Freunden und Familienmitgliedern per Tube (sofern man diese aufgrund der Menschenmassen betreten konnte) hinterher, um ihre bunt bemalten Schilder an mehreren Streckenabschnitten hochzuhalten. So etwas habe ich wirklich noch nie gesehen. Die spinnen, die Briten – aber genau das macht es grossartig.

Zurück in der Schweiz

Fast forward ein paar Tage später, zurück in der Schweiz. Und keine Sorge, jetzt kommt keine «ich-bin-Ende-20-und-laufe-deshalb-ebenfalls-einen-Marathon»-Anekdote.

Es ist eher so: Das Lauf-Fieber hat mich nach dem prägenden Erlebnis in London auch erwischt, das stimmt. Also schnüre ich mir nach meiner Rückkehr die Asics, gehe raus, jogge los und bin kurz erstaunt. Denn das alles funktioniert noch verdächtig gut. Doch wenig später melden sich die Knie zurück und am nächsten Tag folgt noch der Muskelkater. Kurzum, mein Körper meint: «Ehm Fräulein, calma calma bitte.»

Mir scheinbar egal, denn eine weitere Woche später melde ich mich mit zwei Freunden für einen Dorf-Lauf an. Run4Fun – klingt harmlos genug. Auf dem Weg zur Startnummernausgabe frage ich mich dann doch kurz, warum genau ich mir das freiwillig antue. Meinen beiden Compagnons geht es ähnlich, aber wir ziehen es durch.

Sportliche 15 Minuten vor dem Start holen wir unsere Nummern ab und reihen uns hinten ein. Rundherum lauter durchtrainierte Menschenkörper, die aussehen, als hätten sie die Run4Fun-Strecke – die Profis laufen nämlich über 10 Kilometer – schon vor dem Zmorge gemacht. Ich versuche, optimistisch zu wirken. Ein Rückzug ist jetzt keine Option mehr, das wäre nämlich noch viel unangenehmer.

Das Startsignal erklingt. Los geht’s.

Nach ein paar hundert Metern merke ich, wie unangenehm mir diese (L)Aufmerksamkeit eigentlich ist. Menschen, die klatschen. Menschen, die schauen. Menschen, die darauf warten, dass sie den abgesperrten Weg wieder passieren dürfen. Nach fünf Kilometern wird es nicht besser. Das Dorf jubelt nach wie vor, im Vergleich zu London aber zurückhaltend. Ehrlich gesagt bin ich darüber nicht einmal unglücklich.

Während ich im Ziel darauf warte, dass mein Gesicht wieder zu seiner normalen Farbe übergeht, schweifen meine Gedanken ab. Ich denke an London, an diesen Marathon, an die fast 60’000 Menschen, die sich freiwillig 42,195 Kilometer antun. Und dann noch 800’000 Leute, die dabei zuschauen, wie andere schwitzen und zusammenbrechen.

Vielleicht ist es gar nicht so schlecht, an der Bande zu stehen, zu klatschen und zu rufen. Sich über fremde Leistungen zu freuen, ohne selbst dabei zu kollabieren. Ich glaube, ich bleibe erstmal genau dort: an der Seite der Strecke, mit schmerzenden Handflächen statt Puls auf 180 und gönne mir danach eine ruhige Jogging-Runde im Wald. Ohne Startnummer und – noch wichtiger – ohne Publikum.

Im nächsten Jahr soll der Marathon in London übrigens über zwei Tage stattfinden, mit Platz für sage und schreibe 100’000 Teilnehmende. Weltweit haben sich laut the Guardian schon 1’338’544 Leute beworben. Ich wünsche ihnen bereits jetzt viel Spass. Und den Knien ebenfalls.

Wäre das hier ein Werbespot, hiesse es so: «Jetzt ist Schluss mit Warten. Nimm das Buch selbst in die Hand. Alles ist möglich, du musst nur beginnen.»

Ich nehme mir vor, diesen Trailer ab jetzt täglich in meinem Kopf abzuspielen. «Nützt's nüt, so schadt's nüt», wie wir Schweizer sagen.

In meinem Buch geht es übrigens um meine Zeit in London (hier wäre dann der Dirty-Dancing-Track angebracht: «I had the time of my life», obwohl nicht immer alles so romantisch ablief, aber mehr dazu liest Du in meinem Buch).

Zeit in London? Hä? Lass es mich erklären: Nach der Pandemie habe ich mir meinen Traum erfüllt und mich für eine Musicalausbildung beworben. England hatte es mir schon immer angetan, so war es naheliegend, dass London für dieses Vorhaben genau der richtige Ort war. Dass ich tatsächlich einen Ausbildungsplatz erhalte, war dann doch eine Überraschung – die ich aber mit offenen Armen begrüsst habe. Die darauffolgenden, ereignisreichen Monate bescherten mir so manchen Schreibstoff. Ganz im Sinne von «hoppla, diese Bananenschale habe ich ja vollkommen übersehen». Und «Platsch» landete ich auf der Rolltreppe Richtung Untergrund, im Stepp-Unterricht, im prasselnden Regen oder der Krönung von King Charles II. auf dem Hintern.

Tja, was soll ich sagen. Daraus ist jedenfalls ein Buch entstanden. Und das schlummert seither auf meinem Desktop.

Aber nicht mehr lange.

Unweigerlich frage ich mich: Wie kommt es, dass in meinen Breitengraden aus dem uns allen bekannten Löwenzahn die «Söiblueme» – wörtlich «Schweineblume» – wurde? Weder Farbe noch Form erinnern mich nämlich an ein solches, grunzendes Tier.

Meine Mission ist klar: Ich will dem kuriosen Namen auf den Grund gehen. Hier sind sechs mögliche Erklärungen für diese erstaunliche Wortschöpfung.

Grund Nr. 1: Sie versaut die grüne Wiese.

Wer ihn einmal hat, wird ihn fast nicht mehr los. Der Löwenzahn bleibt da wo er ist – egal, ob Wiese, Weg oder Strasse. So kommen wir auch schon zum zweiten Punkt:

Grund Nr. 2: Sie versaut den Asphalt.

Dem Löwenzahn ist es egal, ob seine Samen dem Asphaltboden zum Opfer fallen. Sie wachsen nämlich trotzdem und durchbrechen damit sogar Stein. Saugeil.

Grund Nr. 3: Wer eine «Söiblueme» erblickt, will sich in der Wiese wälzen wie eine Sau.

So geht es übrigens auch mir, während ich diese Zeilen schreibe. Und das, obwohl mir die Pollen wohl den ganzen Nachmittag «versauen» werden.

Grund Nr. 4: Bienen finden die Pflanze saumässig geil.

Kann ich irgendwie verstehen.

Grund Nr. 5: Blüte und Stängel versauen die Kleidung.

Wer hat als Kind auch die Backen mit Blüten gelb gefärbt? Die dichten Löwenzahnblüten eignen sich nämlich perfekt dafür. Bei einer kurzen Recherche habe ich übrigens herausgefunden, dass manche Menschen damit sogar Wolle und Seide färben. Werde ich testen. Irgendwann mal. Vielleicht.

Grund Nr. 6: Samen sauen bei Wind.

Klingt, negativ, dabei ist es einfach nur schön anzusehen. Eine klassische Pusteblume, die uns daran erinnert, dass Schönheit oft in den kleinen Dingen steckt.

Das wurde auch mir neulich schmerzlich bewusst, als ich mich mit Kamera, Stativ und einer Vision im Gepäck auf den Weg in die Natur machte. Unter mir: mein Drahtesel mit seiner doch eher sperrigen Gangschaltung.

Das Wetter war fantastisch und einem perfekten Nachmittag stand eigentlich nichts im Wege. Tat es dann aber leider doch.

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«Ja ist das denn möglich?!», dachte ich mir, während meine Hirnsäfte langsam in Schwung kamen und mein Herz einen Freudengumper machte. Mit halb gekämmten Haaren watschelte ich vom Badezimmer zurück ins Schlafzimmer und steuerte zielstrebig aufs Fenster zu. Tatsächlich. Die Vögel pfiffen wieder von den Dächern. Ein Strahlen breitete sich auf meinem Gesicht aus. Der Frühling naht.

Diesem Moment habe ich lange entgegengefiebert. Bereits beim Anblick der ersten Schneeglöggli und Primeli, die in den letzten Wochen aus dem Boden sprossen, wurde mir warm ums Herz. Da konnte ich sogar über die fliegenden Pollen der Haselsträucher gnädig hinwegsehen. Doch jetzt, mit der Rückkehr der Zugvögel, ist es endlich Zeit, den Frühling langsam zu begrüssen.

Ein Blick in die Statistik der Schweizerischen Vogelwarte bestätigt die Vorfreude: Star, Rotmilan, Kiebitz und Ringeltaube kehren Ende Februar zurück. Also jetzt – juhui! Ob die Ringeltauben auch in diesem Jahr ihr Nest in der Kiefer im Garten meiner Mutter beziehen? Updates folgen.

Spätestens Anfang März treffen dann Singdrossel, Bachstelze und Feldlerche ein. Auch den Storch zieht es dann theoretisch zurück ins schweizerische Mittelland – wobei in meinem Wohnort eine Gruppe Störche das Land gar nicht erst verlassen hat (ein Thema für sich) und ein Pärchen kürzlich wieder ein altbekanntes Nest bezog. Ich bin also nicht die Einzige, die von Frühlingsgefühlen übermannt wird. Die längeren Tage treiben auch bei den daheimgebliebenen Singvögeln die Hormone in die Höhe: Ihr sonores Geträller, das uns jetzt begleitet, zeugt von fleissigem Flirten mit den Weibchen.

Noch bis Mitte Mai dürfen wir uns nun Woche für Woche über weitere gefiederte Rückkehrer freuen. Bis zum Wonnemonat gibt es also laufend Grund zum Feiern.

So ging auch ich heute morgen beschwingt meines Weges, freute mich über die Frühlingsboten und pfiff kurzerhand selbst ein bisschen vom Dach.

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Winterwunderland, Sonnenschein und ein leerer Terminkalender – besser hätte es am ersten Wochenende des Jahres kaum sein können. Von der Abenteuerlust gepackt machte ich mich auf, dick eingepackt mit Wollmütze und Daunenjacke, die verschneite Natur zu erkunden.

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Plötzlich erblicken meine müden Augen ein einsames Konfetti am Strassenrand – zack, das Kopfkino beginnt…

Vor einer Woche tätigte ich die letzten Handgriffe am Kostüm und war gespannt wie ein Pfeilbogen, was mich die nächsten Tage wohl erwarten würde. Dann der wohl wichtigste Feiertag der fünften Jahreszeit, der Schmudo, an dem die Fasnacht ihren ersten Höhepunkt erreichte. Es folgten fasnächtliche Geburtstage von Freunden, das Bier mit dem Chef, die Polonaise durch die Dorfbeiz und das eine oder andere Wiedersehen mit alten Fasnachtsbekanntschaften. Der Umzug durchs Nachbarsdorf bei bestem Wetter – ein wahres Wunder, wenn man die garstigen Vorhersagen bedenkt – war ein weiterer Prachtsmoment. Da störte mich auch das Konfetti, das sich unterwegs in mein Getränk verirrte und an dem ich mich grässlich verschluckte, keineswegs. Fasnächtlerin mit Leib und Seele eben!

Mit dem Aschermittwoch ging die Fasnacht 2026 in die Geschichte ein. Einmal mehr erwies sich die fünfte Jahreszeit als Luzerner Brauchtum, das Generationen verbindet. So standen Jung und Alt gemeinsam auf dem Umzugswagen, stimmten in der Kafistube zu einem Tänzchen ein und bliesen den Marsch auf den viel zu kleinen Bühnen aus Europaletten.

Zugegeben, für den einen oder anderen mag die Fasnacht wie ein Saufgelage wirken. Doch letztendlich hat es jeder selbst in der Hand, wie wild man es treiben möchte (solange niemand zu Schaden kommt). Und wenn ich ehrlich bin: Sehe ich ein Konfetti, denke ich nicht an die Besoffenen, die sich nicht im Griff haben. Nein, ich denke an all die Fasnächtler, die monatelang an ihrem Kostüm basteln, Ideen sammeln, Fäden in der Wohnung verteilen, Partys organisieren, sich die Lippen wund proben, unendlich viel Zeit investieren, nur um während einer Woche gemeinsam den Winter zu vertreiben – ob mit Umzugswagen, als kleine Gruppe, Privatperson oder Guuggenmusig. Denn darum geht es doch letztendlich an der Luzerner Fasnacht: Nach der dunklen Jahreszeit wieder zusammenzukommen, den Körper mit einem ordentlichen Schwung Lebensfreude zu füttern und ihn am nächsten Tag wieder mit minus 10% Energie auf die mit Konfetti bedeckte Strasse zu schicken. Das gibt einer Seele mehr, als man vielleicht ahnt.

Nun sitzen die Narren aber vorerst wieder brav am Pult, auf dem Traktor, im Schulzimmer oder in der Arztpraxis und gehen ihrer gewohnten Tätigkeit nach. Dabei tun sie so, als wäre nichts gewesen. Mit müden Augen, rauchiger Stimme und einem Lächeln auf den Lippen, während sich das eine oder andere einsame Konfetti in den verborgenen Winkeln der Wohnung versteckt. Dort wartet es darauf, im Sommer entdeckt zu werden.

Der Song «What’s Up» von 4 Non Blondes ist aktuell meine Hymne an die Welt: «And I scream from the top of my lungs: What’s going on?!»

Das Jahr hat wieder grandios angefangen. Chaos und Inferno überall. Schreckliche Schicksale, klick-geile Medien, gestörte Machthaber und ein Wetter, das Anfang Januar selbst hirnlose Verkehrsteilnehmer zuverlässig ins Verderben führte. Eigentlich sollte einen das ja beruhigen, denn gemessen an all dem sind meine privaten Probleme Peanuts. Gedankenkarussell? Mach mehr Sport. Keine Motivation? Leg halt mal das Handy weg. Herzschmerz? Get over it!

Und trotzdem: Irgendwie ist der Wurm drin. So richtig. Ich hoffe inständig, dass es am Alter liegt. 29. Puh. Allein vom Lesen bekommt man ja schon eine leichte bis mittelschwere Lebenskrise.

Dabei mache ich alles, was man machen sollte. Ich gehe oft an die frische Luft, habe einen toxischen Arbeitsplatz verlassen und fühle mich am neuen Ort gut aufgehoben. Die Arbeit macht Spass. Ich pflege soziale Kontakte, bin kreativ, mache regelmässig Sport, mache Musik, esse ausgewogen, habe einen geordneten Tagesablauf und erfülle mir nebenbei sogar meine Herzenswünsche. WAS UM HIMMELS WILLEN MUSS ICH DENN NOCH TUN?

«I realized quickly when I knew I should that the world was made up of this brotherhood of man… for whatever that means.»

Vielleicht bringt es genau das auf den Punkt. Wir können unser eigenes Leben noch so gut im Griff haben – wenn es aussenrum nicht läuft, kann es innen auch nicht wirklich florieren. Eine Blume wächst schliesslich nicht umgeben von Scheisse, um es auf gut Deutsch zu sagen.

Tja: Was in den letzten Jahren alles passiert ist – mamma mia. Gleichzeitig stimmt mich genau das auch positiv. Es kann nur besser werden. Also versuche ich es weiter mit Yoga, Achtsamkeitsübungen, Schwimmen, Joggen, An-Apple-a-Day-Diäten oder Journaling, um mein Leben ein bisschen angenehmer zu gestalten. Und wenn das alles nichts mehr hilft, ziehe ich halt Linda Perry zu Rate:

«I scream from the top of my lungs: What’s going on?!»

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Ich habe lange überlegt, ob ich das wirklich mache.
Spoiler-Alert: Ich mache es tatsächlich.

Seit ich meinen Arbeitgeber gewechselt habe, höre ich von vielen treuen Leser*innen, dass sie meine Texte vermissen. 1. fühle ich mich sehr geehrt, und 2. muss ich da natürlich handeln! Da ich schon lange davon träume, als bekannte Kolumnistin meine Brötchen zu verdienen, starte ich nun ein neues Projekt.

Bananenschale ist ein Ort für Kolumnen über all die Abenteuer, die ich in meinem Alltag erlebe – seien es Fehltritte, Peinlichkeiten, Beobachtungen oder alles andere, was man eigentlich lieber für sich behalten würde. Manchmal geht es um den Alltag, manchmal um die Bühne, manchmal um beides gleichzeitig. Oft ums Unvorhergesehene. Fast immer mit Humor.

Wenn du gerne liest, lachst, den Kopf schüttelst oder dich zwischendurch ein bisschen weniger allein fühlen willst:
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Niemand hat alles im Griff. Aber zusammen rutschen wir vielleicht etwas eleganter auf der Bananenschale aus. 🍌

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