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Wo die Karte leer ist

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Kein Plan? Kein Problem. Der Raum wird selbst zur Richtung.

Seit Stunden fahren wir die Acht.

Eine große, ausladende Acht, ruhig gezogen in die See.
Linksbogen. Rechtsbogen. Schnittpunkt.
Linksbogen. Rechtsbogen. Wieder der Schnittpunkt.

Niemand sagt, wonach wir suchen.
Sie sagen, es sei zu Forschungszwecken.
Ich sage: Wir kartieren ein Mysterium.

Denn was wir da fahren, ist nicht bloß eine Acht.
Es ist eine Lemniskate. Eine Kurve mit Gedächtnis.
Ein Band der Wiederholung, das sich selbst schneidet –
und dabei Informationen speichert. Ich bin überzeugt.

Es muss so sein.
Eine Schleife, die sich selbst trifft.
Ein Ort, an dem Vergangenheit und Zukunft sich berühren.

Ich nenne diesen Ort den Seepunkt.

Oder vielleicht ist er gar kein Ort, sondern ein Zustand.
Ein Moment der Überlagerung – Boot über Boot, Fahrt über Fahrt.
Ein Knoten in der Zeit. Ein Echo, das auf sich selbst antwortet.

Die Funkerin meint, ich spinne Seemannsgarn,
aber ich glaube –

Heute früh lag eine Notiz in meinem Quartier.
Meine Handschrift. Und doch –
ich habe keine Erinnerung daran.

– Leichtmatrose, unzuständig für alles Wichtige

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⚓️

Date 29/05/2025
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