Ein Herz aus Honig

Klingt schnulzig? Naja, unsere Autorin feiert einfach mal die Liebe.

Soll ich mal sagen, wovon ich neulich Nacht geträumt habe? Mein italienischer Schwabe und ich lagen zusammen im hohen Gras vor einem toskanischen Palazzo, und gerade, als es so richtig süß wurde, sprang ich panisch auf und rief: „Du meine Güte, wir heiraten ja heute!“ Über die Kieseinfahrt trudelten schon die ersten Hochzeitsgäste ein, während wir hier rumturtelten und nichts arrangiert war für das große Fest, weder die Zeremonie, noch ein Festmenü, weder die Ringe, noch Tische und Stühle, nicht einmal der Rasen war gemäht. Keine Ahnung, wie uns der Termin durchrutschen konnte, aber wir hatten unsere eigene Hochzeit vertüddelt. Weswegen ich hektisch ein weißes Spitzenkleid aus meinem Jutebeutel zerrte (daran hatte ich offenbar schon noch gedacht), schnell noch drei Geranien aus der Balkonbepflanzung für den Brautstrauß pflückte und die Haare zu einem messy Dutt im Nacken zusammen wurschtelte. Dann stolperte ich an der Hand meines Bräutigams die Marmortreppe hinauf, nahm zwei Stufen auf einmal, während ich mir die andere Hand theatralisch vor die Stirn hielt. Ich hatte wirklich keine Ahnung, wo wir jetzt noch auf die Schnelle einen Standesbeamten, geschweige denn etwas zu Essen und zu Trinken für die hungrige Hochzeitsgesellschaft auftreiben sollten. Holy. Ich kann nicht genau sagen, wie die Traumhochzeit ausging, weil ich exakt in diesem Moment mit bumperndem Herzen  aus meinem kleinen Hochzeitsalbtraum aufwachte, heilfroh, in meinem eigenen Bett statt auf einer ungemähten italienischen Wiese zu liegen.

Was mir der Traum sagen sollte? Weiß ich doch auch nicht. Aber meine Freundin wusste es. Als wir am nächsten Tag auf der Französischen Woche in Starnberg saßen und das erste Glas Rosé dieses vermaledeiten Sommers tranken, analysierte sie die Story messerscharf: Dahinter stecke die verschlüsselte Botschaft meines Unterbewusstseins, dass es nach zehn