Gabel, Löffel, Flank – oder: Eine Studie über Würde, Widerstand und Butter

Es gibt im Leben jene Momente, die sich mit einer beinahe wissenschaftlichen Präzision in zwei Kategorien unterteilen lassen: vor der Gipsschiene – und nach bzw mit der Gipsschiene. Ich befinde mich, wie unschwer zu erkennen ist, in Letzterer. Und zwar nicht nur physisch, sondern auch existenziell.

Seit nunmehr fast drei Wochen trage ich dieses störrische Artefakt aus Gips, das sich mit einer bewundernswerten Konsequenz jeder Form von Ästhetik, Funktionalität und Lebensfreude widersetzt. Es ist weniger ein medizinisches Hilfsmittel als vielmehr ein autoritärer Begleiter, der mir mit leiser, aber insistierender Strenge diktiert: Du wirst dein Leben neu strukturieren. Und du wirst es langsam tun.

Die Kulinarik – sonst ein Ort kultivierter Selbstfürsorge und leiser Sinnesfreuden – wurde unterdessen zur pragmatischen Disziplin degradiert. Gabelessen? Schwierig. Löffelessen? Möglich. Zerdrückbares? Willkommen.

Ich lebte, um es wohlwollend zu formulieren, in einer Phase texturaler Reduktion. Das Wiesel war zufrieden. Sattheit lässt sich bekanntlich auch ohne Würde erreichen.

Doch heute – ach, heute – insistierte der Körper. Mit einer beinahe archaischen Vehemenz verlangte er nach Fleisch. Kein Kompromiss. Kein weichgekochter Ersatz. Nein: Ein Flanksteak sollte es sein. Medium rare. Zart. Saftig. Mit reichlich Butter, die sich wie ein seidener Film über die Oberfläche legt und leise Versprechen flüstert.

Eine Entscheidung von monumentaler Tragweite. Und – wie sich herausstellen sollte – von fragwürdiger Durchführbarkeit.

Denn was in meiner Vorstellung ein Akt kulinarischer Selbstermächtigung war, entpuppte sich in der Praxis als fein orchestrierte Tragikomödie.

Die linke Hand, gefangen in ihrer gipsernen Immobilität, verweigerte jegliche Kooperation. Die Gabel – sonst ein Symbol kultivierter Nahrungsaufnahme – wurde zu einem widerspenstigen Fremdkörper. Halten? Kaum. Stabilisieren? Illusorisch.

Das Wiesel, ohnehin von naturgegebener Impulsivität, begann augenblicklich zu revoltieren. Es biss – metaphorisch wie emotional – und kommentierte das Geschehen mit einer Mischung aus Empörung und existenzieller Kränkung.

Der Versuch, die Gabel zum Mund zu führen, entwickelte sich zu einer beinahe philosophischen Fragestellung: Was ist Kontrolle? Was ist Zielgerichtetheit? Und wann genau entscheidet das Universum, sich vor Lachen auf dem Boden zu kugeln?

Spoiler: Es entscheidet früh.

Also improvisierte ich.

Die Gabel wurde lose zwischen die Finger geklemmt – eine fragile Allianz zwischen Werkzeug und Willenskraft. Das Messer, im bürgerlichen Knigge streng zweckgebunden, wurde kurzerhand reskribiert: vom Schneideinstrument zum Transportvehikel.

Mit einer Mischung aus stoischer Entschlossenheit und latenter Verzweiflung schob ich die Fleischstücke auf die Gabel – in der vagen Hoffnung, dass Gravitation und Glück mir wohlgesonnen seien.

Der anschließende Akt des „Zum-Mund-Führens“ war weniger eine Bewegung als eine Expedition.

Mit starren Gelenken, minimaler Feinmotorik und maximalem Risiko wurde versucht, das Objekt der Begierde unfallfrei in die sogenannte Futterluke zu navigieren.

Es gelang – sporadisch.

Zwischenzeitlich verrutschte mein Cochlea-Implantat, mein treuer akustischer Komplize MED-EL Cochlea-Implantat „Hörlibert“, in einer Weise, die eine unmittelbare Intervention erforderte.

Für einen kurzen, hochdramatischen Moment stand ich vor der realen Möglichkeit, dass Technik und Butter eine unheilige Allianz eingehen könnten. Ein Szenario, dessen Konsequenzen ich mir lieber nicht im Detail ausmale.

Also stoppte ich. Richtete. Justierte. Atmete.

Und setzte den Kampf fort.

Denn ja – nennen wir die Dinge beim Namen: Das war kein Essen. Das war ein Gefecht. Ein Ringen zwischen Körper, Werkzeug und Anspruch. Zwischen Hunger und Realität. Zwischen Würde und der sehr konkreten Notwendigkeit, Kalorien aufzunehmen.

Meine Familie – klug, distanziert, zunächst von einem gewissen Unterhaltungswert getragen – beobachtete dieses Schauspiel mit einer Mischung aus Amüsement und stillem Staunen.

Ich nehme es ihnen nicht übel. Ich hätte vermutlich ähnlich reagiert.

Doch dann,