Verschlimmbessern – eine kleine Moritat meines kreativen Chaos

Ich betreibe eine Kunstform, die vermutlich in keinem Curriculum einer Hochschule gelehrt wird, aber dennoch eine verblüffende Universalität besitzt: aktives Verschlimmbessern.

Ein Talent, das sich – man möchte es kaum glauben – mit zunehmender Erfahrung nicht etwa verliert, sondern abundant wächst wie wuchernder Efeu an einer alten Klostermauer.

Wie das funktioniert?

Nun, ich schreibe “eigentlich gerade” an einem Vortrag. Und während ich anfangs durchaus zufrieden war – dieser wunderbare Honeymoon-Moment zwischen Text und Autorin –, zersetzt sich die Idylle mit jedem erneuten Lesen in ihre molekularen Bestandteile.

Ein kleiner Zweifel hier, ein pedantischer Einwand dort.

Ein Satz, der gestern noch solide stand wie eine romanische Säule, wirkt plötzlich fragil wie Blattgold im Herbstwind.

Also korrigiere ich.

Streiche.

Räume um.

Poliere an Stellen, die niemand bemängelt hätte, und verkompliziere Passagen, die einst klar und unaufgeregt daherkamen.

Bis irgendwann nur noch das Grundgerüst des Ursprungstextes übrig bleibt – eine Art archäologische Schicht, unter der mehrere Generationen meiner eigenen stilistischen Mutation begraben liegen.

Mein eigentliches Problem ist dabei so unschuldig wie universell:

Ich schreibe intuitiv.

Ich folge dem inneren Strom, statt brav Konzeptkarten auszulegen oder Leitfäden zu basteln.

Ich tippe, was sich aus mir heraus den Weg bahnt – und versuche erst hinterher, dieser literarischen Lawine Struktur, Aufbau und eine akademisch haltbare Kohärenz einzupflanzen.

Es ist, als würde ich erst das ganze Haus errichten und dann im Nachhinein überlegen, wo die Wasserleitungen hätten hinmüssen.

Inzwischen bemühe ich mich zumindest um eine grobe Vorstruktur.

Ich frage mich:

Was will ich eigentlich sagen?

Welche Gedanken müssen erklärt, welche Thesen sorgsam entfaltet werden?

Wo schlägt der Text seinen Bogen,